Miércoles, 26 de enero de 2011. Jo, cuando llegué, hace ya más de un año, estaba Groningen todo blanquito. Ahora parece que el Sol quiere salir, pero no hemos visto la nieve desde diciembre, que cayó una buena y pensé para mis adentros: el principio de 4 meses de hielo y nieve, y temperaturas negativas, ¡¡apriétense los machos!!! Como dijo el padre del difunto JFK (supongo que también difunto, dicho sea todo, aunque supongo que no de la misma dramática manera...) 'when the going gets tough, the tough get going'... amos, en cristiano, 'cuando la cosa se pone fea, los tíos duros tiran p'alante' (la verdad es que el juego de palabras es más chulo en el idioma de Chéspir (o Shakespeare para los más eruditos), pero queda mucho más clarito en el de Cervantes... Cada uno con lo suyo, igual que no me imagino yo a Don Quijote subido en su Rocinante y arremetiendo contra los molinos en el inglés de 'La vida de Brian'... En fin, que vuelvo de Úbeda y sus cerros, donde normalmente me voy cuando escribo... y me remonto a mi pobre cochecito, recientemente bautizado como Tomauto como juego de palabras entre 'tomato' y 'auto' en el idioma crudense... (sí, no es super mega ocurrente, pero no está mal, ¡¡¡jooooo!!)
Resulta que me fui a pasar las vacaciones de Navidad a Espein (lo de las 6 horas en el aeropuerto por culpa de los retrasos, la supuesta nieve y p... en vinagre no merecerá la pena ni comentarlo, y encima debo honorar a easyjet porque nos dio un vale de 5.95 euros para cenar en los restaurantes del aeropuerto, donde una ensalada de lechuga y algo de color ya te vale 7 pavos...). Mi amado Seat Ibiza se quedó en un parking que hay al ladico de mi casa, bien aparcadito él, tranquilito, descansando...
Tras 3 semanas sin moverlo (no lo cojo para ir a trabajar, así que se pasa bastante tiempo quietito) decidí que era el momento, ya que llovía y quería ir a entrenar sobre el plástico tras haber ejcalado en roca (snif, snif, ahora que le estaba cogiendo el puntillo de nuevo... Buaaaaaaaaaaaaa!!!) y lo de mojarme cuando la temperatura exterior es de uno o dos grados, pues no lo llevo bien, mire usted. ¡Ay!, si es que es dolorosíiiiiiiiisimo de comentar, ¡¡jo!! Metes la llave en el contacto, la giras, y no ocurre... nada!!!! Tooodas las lucecitas que ni sabía que existían, se quedaban encendidas, y la radio no iba, el reloj tampoco, la temperatura exterior (ésa ni falta que hace, que generalmente es deprimente cuando lees en el accuweather (maldito invento), Madrid 10 grados, realfeel 15... o lo que es peor, Murcia 15 grados, sensación térmica 20... ¡grrr! Aquí si pasamos a las dos cifras en invierno es para los negativos, (¡buaaaaaaaaaaaaaaaa!! (bis)). Así que me tocó ir en bici, en modo contrarreloj Induráin (para los más jóvenes hablaremos de Contador o Armstrong, pero la frase es la misma) para no llegar tarde. Es curioso como a las 6 de la tarde (ya de noche, por supuesto, ¡dónde vamos a parar!) con un frío de la milk, y con unas cuantas capas al puro estilo cebollita, el cuerpo humano es capaz de terminar sudandito en 20 minutitos de nada. Amos, que es el perfecto calentamiento para unas horitas de climbing... Lo de la vuelta a casa ya es un poco menos gracioso, pero al menos llegas a tu casita, con tu super calefacción, te pones tu pijamita, tu cenita, la musiquita, las velitas... y te acuerdas de tu pobre Tomauto en el garaje, ¡ains!!
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| Mi tomauto, pero el mío con 5 puertas :) |
Menos mal que gracias a las redes sociales (¡qué frase más bonita, oiga!) vino un crudito a ayudarme al día siguiente a ponerlo en marcha, con el coche de la churri y las pinzas para la batería. La moi, que estaba con una amiga en casa tomando un té calentito, bajó en pijama y nos fuimos las dos a dar una vuelta por el ring (la Groningen-30, para entendernos) tras arrancarlo, al más puro estilo maruja. ¡Como para que me hubiera parado la policía!! Coche español, maruja en pijama, y la de al lado de la Gran Bretaña... Y yo sin el DNI ni ná... Digo yo que pinta de terrorista no tengo, pero como aquí son de los que se piensan que Europa empieza en los Pirineos, pues a lo mejor algo así como inmigrante ilegal, llegada desde África... La gran frase fue, no sé si ya lo había comentado, en un restaurante con una amiga de las espeins también, cuando nos dice una crudita: '¿sois francesas?' Y nosotras, 'pues mira no, españolas'. Y nos dice: 'Ah, pensé que érais europeas...' Y se fue, he de reconocer, impune. La verdad es que nuestra cara debía ser algo así, como de completo flipamiento, y no fuimos capaz de reaccionar. Otro comentario estrella fue el de la secre de mi antiguo departamento, que me viene un día todo preocupada ella, y me pregunta si mis padres y mi familia y amigos están bien, y económicamente no tienen problemas, dada la horrible situación en España, en que la gente está viviendo en la calle, y todo el mundo está sin empleo. Claro, ahí no pude por menos que decir que el señor Ruiz y la señora Núñez están muy felices en su graaaaaaaaaaaaaaaan casa, jubiladicos ellos (en aquel momento no, pero a punto), mi familia, pues mira, no les va mal económicamente, algunos más, otros menos... y los amigos, pues de todo hay, pero ninguno está durmiendo bajo un puente (claro, en España, con el clima tropical y los camellos, puedes acurrucarte en un momentito, o si no en la arena del desierto...), al menos que yo sepa (tampoco lo permitiría). En fin, además de aguantar comentarios como "la culpa de la crisis en Europa es de España" y cosas así. La verdad es que esto te enseña a lo asquerosos que son los estereotipos, en los que yo misma me he visto reconocida a veces al 'juzgar' a algunos grupos sociales o nacionalidades. Todo en la vida vuelve, pequeña!!
Pero no todo es criticar. Hablando de nacionalidades, este fin de semana estuve cenando en casa de una amiga, donde conocí a dos chicas de Kenia. Pues qué bonito, pensará algun@, yo tengo un tío en Alcalá. Lo interesante y para mi flipante, es cuando contaban cosas de su infancia. Una de ellas era 'capitalina', amos, del mismo Nairobi, y su madre la mandó al internado, a tomar por c... para que se "hiciera una mujer de provecho". En la ciudad eran relativamente pobres, pero tenían agua corriente. En el internado tenía que caminar 10 km todos los días para ir a por agua, con un cántaro de 20 litros en la cabeza. La chica, que por aquel entonces, no había llevado agua en su vida; no mantenía el equilibrio las primeras veces, y se le caía la mitad en los 10 km de vuelta. Esto sumado a que la llamaban 'flojita' porque encima no tenía las manos curtidas. Luego les daban de comer una comida no de lo más rica y sabrosa, y la chica debió llegar a ver a su madre (2 veces al año, si no recuerdo mal), hecha un esqueletito porque no comía mucho. Mami claro, se preocupó mucho mucho mucho, y la chica decidió que esto no le iba a vencer, y la siguiente vez volvió más goldita que nunca :). Ah! Ni que decir tiene que la otra, que no era capitalina, hacía eso todos los días, y ambas cuidaban, desde los 7-8 años, a los hermanos menores como si fueran madres. Fue una cena muy chula, teniendo en cuenta, para el que no lo sepa, que parte de mi investigación y mi trabajo, se basa en las poblaciones de cazadores-recolectores en el mundo, en cómo estamos preparados para vivir social y físicamente, la comida... Lo curioso es que uno de los que estaban en la cena era un holandés que se dedicaba a fichar y ser mánager de atletas keniatas. Mi pregunta tonta es si a un chaval que hace un mínimo de 20 km al día (hablamos sólo de caminar a por agua, no hablamos de ir al cole (la otra chica tenía el cole a 15 km de casa, creo), o de ir a por comida al súper de.... el pueblo de al lado?) le quedan ganas para entrenar o hacer más deporte extra. La contestación del crudito es que es una de las pocas maneras de salir de la pobreza, pero también me surge la duda de hasta qué punto la pobreza de allí es tal o no (no hablo de los pobrecicos que se mueren de verdad de hambre, que no se me malinterprete). Cuando las chicas hablaban de su infancia, cuidadas por tías, herman@s, prim@s, comiendo en una gran mesa compartiendo comida en plan banquete una o dos veces al día, me planteo si, si no conoces el mundo occidental, si quieres venir a él. Yo sería feliz con mi huertito, mi escalada, mi montaña, y comiendo un par de veces al día con gente a la que quiero pensando "a ver qué han cazado hoy en la tienda" o "qué pescadito había hoy". Pero igual no estoy siendo realista y el no disponer de un médico al lado me asustaría...
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| Los peques de Kenia |
Bueno, a lo mejor en un futuro puedo saber lo que es, ¿¿quién sabe?? :)
