Un domingo cualquiera

Mientras se limpiaba las lágrimas pensaba en lo fácil que sería dejarlo todo y volver. Claro, no era la primera vez que lo pensaba, y posiblemente no sería la última (de las pocas cosas por las que podría poner la mano en el fuego). Soñaba despierta con esos hoteles de mil estrellas, con cenas sin menú definido y donde litros y litros de experiencias y risas llenarían el ambiente... Soñaba con el sol bronceando su piel, con un mundo en el que el dinero que entrase en la cuenta a final de mes no fuera de importancia, ni el tipo de trabajo que hicieras, donde no te juzgasen por tu nacionalidad... Donde lo importante fuera el amor, el cariño, la solidaridad, y el sentido común. Un mundo donde la congruencia fuera la base, y no la lucha, la envidia y las ganas de quedar por encima de los demás... ¿Por qué tenemos que demostrar cosas a los demás? ¿O quizás es simplemente a nosotros mismos? 

Pensaba a menudo en ña fábula del pescador y el empresario, y se castigaba pensando en si no estaría ella cayendo en ese error. A veces sólo querría llorar y llorar en sus brazos, dejar salir toda esa tristeza y dolor, y que él le dijera que todo iría bien, como en las películas. Ahora sólo le quedaba esa sensación amarga de que ya quedaba menos, y de que en el futuro ya no habría que derramar lágrimas por esto, que los hoteles de mil estrellas estarían por todas partes, y que sólo tendrían que elegir destino y disfrutar.

Y mientras tanto, ¿cuál es la solución?

Historia de un sueño

- ¨Cuídame mucho, ¿vale?¨- Siempre le gustaba decir esa frase antes de empezar, aunque en el fondo sabía que lo estaba haciendo, y que no iba a distraerse, que estaría pendiente de ella. Llámalo manías, rituales, maneras de reafirmarse y de dar tranquilidad a otras áreas del cerebro para poder focalizar la energía en todo lo demás, en el movimiento, la coordinación.... Antes de empezar se miró la cintura, como última comprobación de que todo estaba bien, de que no había cometido algún error tonto, como había leído en alguna autobiografía de algún famoso. Un par de palmaditas para sacudirse los excesos (ritual número quinientos veinticinco) y ¡alehop! 

Pasados unos pocos metros, el Sol empezó a acariciar su piel morena, mientras recordaba cómo, no hacía demasiado tiempo, alguno le había llamado ¨fluorescente¨, y no precisamente por tener un color dorado... Sonrió al recordar el episodio, y más aún al recordar la promesa que se había hecho de que, cuando volviera, no volvería a ser candidata a patrocinar folios. La verdad es que lo estaba cumpliendo a rajatabla. Aún recordaba el colorete diario que tenía que darse cuando estaba en el otro sitio... ¡Y las continuas ojeras, y las noches dando vueltas, y, y...! Volvió a concentrarse en lo que estaba haciendo,  y decidió quitarse la camiseta, porque recordaba que venía una sección durilla, y con el Sol a la espalda, le iban a entrar los calores. Oyó los típicos silbidos del grupo, que le hicieron sonreír de nuevo. Pero había que concentrarse, ya no valía la distracción. ¨¿Va enchufando?¨, escuchó. ¨¡Guapaaaaaaaaaaa! ¡Luego te doy un par de besazos!¨-gritó ella, reconociendo la voz -¨Tú a lo tuyo!¨, le dijeron desde abajo. Le encantaba ése ambiente, los días largos, con Sol, el que llegase gente a ráfagas, bajar, saludar, marujear, luego subir, comentar, las cenas, las cañas... y sobre todo compartir. Se acordó de la comilona tan rica del día anterior en casa de sus padres, y volvió a sonreír, pues recordó cuando venían a verla con la maleta llena de cosas ricas, que no había bajo el mar... 

Aún recordaba con algo de tristeza algunos momentos de su periplo, algunos episodios dolorosos, aunque en esos momentos tenía claro que todo había merecido, en cierto modo, la pena. La verdad es que nunca hubiera imaginado que aquello que tanto había querido de más joven, que era vivir en el extranjero, se hubiera convertido en la pequeña cárcel que a veces sentía. Un período de tiempo, una pequeña condena que tenía que cumplir a cambio de la libertad. A veces no podía creerse que lo hubiera conseguido, como hacer ese proyecto tan duro que llevas tanto tiempo intentando.... Recordó la frase de uno de sus profesores: ´Si lo intentas, entonces no lo harás´. Y con esas palabras en mente fue con las que decidió atacar la sección dura: ¨¡Voy!¨ Otro ritual, comunicación con el compañero... ya sólo sentía los movimientos, el tacto de la roca, el Sol en la espalda. Le encantaba esa sensación... ¿Cómo podía haber estado tanto tiempo alejada de ella?  Pensó en los días con viento, que por alguna razón le conectaban con una parte muy oscura, muy negativa, algo que no había llegado a descubrir por qué. ¡Qué gran sensación, qué movimientos más chulos! Y llegó a la cadena, con el corazón latiendo deprisa por el esfuerzo y la emoción. ¨¡Qué guayyy, salió!!¨- exclamó, sintiendo esa alegría por dentro,  esa euforia que muchos reconocerán... y se colgó un rato antes de desmontar, disfrutando de las vistas, pensando en lo que había costado llegar hasta arriba, en todos los sentidos. Los sacrificios, las horas en skype, frente al ordenador, las horas en el plástico, las decepciones, los llantos, la gente que le había apoyado, la gente que se había quedado por el camino, lo bueno, lo malo, el conjunto... 

Y por la noche él la abrazó fuerte y se acurrucó a su lado. ¡Cómo le gustaba esa sensación! Y ella se acordó de las veces que estrujaba la almohada por las noches, bajo el nivel del mar, y lo bien que se estaba así... y cayó en un profundo sueño, reparador, pensando en que al día siguiente, él le prepararía café mientras ella revoloteaba un poquito más en la cama...

Me voy a un mundo inventado...

http://patiblasco.desnivel.com/blogs/2013/02/28/bosques-que-suenan/

Lo que quiero ahora...

http://www.lavanguardia.com/magazine/20120119/54245109494/lo-que-quiero-ahora-angeles-caso.html

Revelation II

Creo que acabo de entender todo un poco más... A veces no hace falta más que salirse "fuera" y dejar de pensar en algo para que la bombillita se encienda. Los caminos del inconsciente son inescrutables...

Se nos ha fundido un fluorescente en la habitación (bonita metáfora, a colación de la bombilla y las ideas), y mi siempre-dispuesto-a-ayudar compañero ha llamado al servicio técnico para que lo arreglen (siempre es mejor usar las palabras técnicas en la lengua materna que en un chapurreo hispano-inglés-holandés, en el que igual les digo que my tailor is rich and my mother is in the kitchen). Un holandés bonachón ha venido unas horas más tarde con su escalera y su traje corporativo y me ha RE-conocido de cuando estaba en el otro departamento y me puso una pizarra Veleda. Pues fíjese oiga, que hemos tenido una agradable conversación, que sus suegros veranean en Benicássim (el Aquaraaama, la aventura te llamaaaa!, reminiscencias de la infancia...), que en diciembre hay 20-25 grados, que vaya, que qué tal me iba, qué hacía ahora... Vamos, que me he sentido en la frutería de al lado de la clínica en un momento, o cuando llegas a los pueblos, con sus tres preguntas básicas: cuándo has venido, cuánto te quedas, cuándo te vas? Y que qué bien, qué alegría verte, ay, oiga... Vamos, que le ha faltao plantarme dos besos al despedirse (¡a tanto no vamos a llegar a em/simpatizar en esta cultura!). Total, que al final encima no ha podido arreglarlo porque es un tema de conducción (cuando me pongo, entiendo cosas que yo misma me sorprendo... ¡viva el lenguaje corporal!)

Segundos después he salido de la habitación y, en esto que tu cabeza está aún pensando en las patadas que le he dado al lenguaje de la Reina Juliana (que harían que la pobre mujer levantase la cabeza) y ha sido cuando la bombillita que no ha podido arreglar el bonachón del crudito, se me ha encendido...

¿Puede ser que la vida que llevo en este país, que es cierto que es frío de por sí, y más aún al vivir en el norte, junte dos mundos que son muy competitivos (asquerosamente) y que por ello... como que no me "encuentre"?

Mundo I: Doctorado... Creo que no es un tema únicamente holandés, ya que hay unos libritos muy majos y hasta han sacado una película. Deberían añadir una especie de cláusula al firmar el contrato de doctorando: "Cualquier parecido con los comics de PhD no es pura coincidencia. Para sentirse más arropado y no flipar en colores con las cosas que le pasen en el día a día, adquiera uno (o varios) de los ejemplares o visite la página www.phdcomics.com."

PhD comics... ¡Cuán identificada!!

Mundo II: Escalada... en rocódromo. A ver quién la tiene más... fuerte. Vamos a ver si nada más verte te cuento todas las vías que he hecho, sobre todo si te he visto morder el polvo con anterioridad, y ya de paso, cuando te caes en una vía "n" veces más 1, pues ya si eso me río de tí en tu cara. ¡Ah! Y si se te ocurre probar una vía y no me apetece asegurarte mucho, te bajo y te digo que es que era muy difícil para ti (todo esto es verídico, y me ha pasado, palabrita del niño Jesús). Ah, y si haces una vía considerada como "dura", ya se encargarán de decirte que es "soft" para el grado... Que sí, que los que leáis esto del mundo escalatorio no sólo en rocódromo diréis... "¿y esto no es el día a día de la escalada?" Mi respuesta es que sí, pero cuando escalo en roca, elijo con quién voy, y generalmente, el número de gilipollas por metro cuadrado  es bastante menor que en una sala en la que estamos todos probando las mismas vías. La estadística es así, menos volumen, mismo número de gente, número de gilipollas por volumen aumenta. Matemática pura. Si te vas a Margalef, Siurana, Rodellar... siempre habrá alguno (mismo caso de estadística), pero las probabilidades de que te encuentres a los mismos todos los días, es menor. Eso sí, Murphy también puede estar presente: si hay un subnormal ese día escalando, irá a probar la vía que querías tú. Reglas mundialmente conocidas, como diría Manolito Gafotas, científicos de todo el mundo han intentado comprobar esta hipótesis... 

Bjoeks, donde la proporción gilipollas/cm2 es increíblemente alta

Por otro lado, uniendo ambos mundos, competitivos, sin apenas activación del sistema de recompensa, está claro que puedes pensar... ¡Pues no te unas a los subnormales/gilipollas! ¡Ayyy, querida amiga de la noche! El problema es que esto es como el traje negro de Spiderman, que te va atrapando por dentro, te va reconcomiendo, y al final, ni técnicas psicológicas, ni control de las emociones, ni nada... ¡¡¡Te mina!!! ¡Con la de gente maja que hay alrededor, que también se quejan de los mismo...! Hay días que no me sirven de nada las frases de: escalas para ti, no tienes que demostrar nada a nadie, la única lucha es contigo misma... (aplicables al doctorado, a las clases...) Sí, sí, teóricamente perfectas, y aplicables sobre todo en ambiente amigable... peeero, cuando aumenta la densidad de gilipollas por metro cuadrado entramos en un tema de saturación (principio básico de osmolaridad y osmolalidad en química) y lo que ocurre es que hay un precipitado (igual a, te vas al suelo).

La reflexión acaba en lo mismo de siempre: Rousseau vs Hobbes: El hombre es bueno por naturaleza, y Holanda le corrompe, o El hombre es un lobo para el hombre, y ¿Holanda lo empeora (más)??

Selfishness...

I've been thinking about writing this post for long, thinking that I wanted to let my non-Spanish-speaking friends and acquaintances know how I feel and give them the chance to read my blog. Bullshit. It is just about me, about letting all these feelings go in one of the languages I spend my daily life in, about giving myself the chance of being understood without having to go one by one letting my 'Spanish temperament' out of myself.

How tired can someone be of listening to that expression? If you do something here that includes expressing your feelings, you are using your 'Spanish fury', or 'temperament'. Of course, let's just leave aside those stereotypes regarding unemployment, lazyness, mañana-mañana, siesta and I could just fill out a neverending list. But then, inexplicably, they all want to come to our country, they all want to drink, get drunk, talk out loud (oh, no, the ones that always are making lots of noise are the Spaniards... f*** it!). I am sick of clichés, sick of square-minded brains... The idea is that we are all the time sitting in the sun and dancing flamenco, that we have 30 degrees even in the winter (that is not completely false), thinking about partying (that is also not false) and lazy. Well, let me tell you guys what could be the stereotype of a country where prostitution and drugs are allowed... And I must say that, for the last almost 3 years I have been here, I have not met a professional prostitute (as far as I am concerned or aware...) and well, let's not talk about drugs... If we follow the logic under these assumptions, Dutchieland should be an open minded country, no judging, more than willing to mix cultures, integrative... Ha, ha, ha... And let's just finish the sentence there. Because I am sick of being judged everytime I go to Spain to visit my family and friends, or even to work, while my colleages stay home with their children, go and pick them up at school, or just take free days due to personal reasons (which I think is great); and everytime I mention the word Spain, it looks like I am going to some kind of laziness paradise where my brain is going to be washed out and I am just going to have fun. Well, 50% of that is true. Let me just explain my 'paradise trip' everytime I fly to my homeland:

Wake up early, go to work, pack as minimum things as possible, finish work (sometimes early), run (bike) to the train station, jump on the train, freeze in the train due to an unexplainable mechanism of air conditioning even in the winter, work during 2.5 hours with a laptop; get to Schiphol, wait for 1.5 hours until the gate opens, fly to Madrid, get to Madrid at night (normally Dutch people would already be in bed) and try and enjoy a late dinner with a big smile without dying on the attempt. Then I have my weekend, LIKE EVERYBODY, and on monday, I normally wake up at 5 a.m., jump in the car, go to the airport, sleep in the plane, if possible, jump on a train, work for 2.5 hours (did I mention how horrible internet connection is in the train (yes, at least it is free), considering it is a flat country, and how difficult it is to download any article?), and then get the bike and go to work. Not no mention the numbness state I get into after being completely happy for 60 hours and having it ripped out in a second... And yes, it is my choice, the same as it is my colleagues' choice to have children or a life here. And is it worthy for me? The answer is, more than yes, but... have you considered that maybe, only maybe, it could be a little bit hard not to have the people you love close to you? Btw, I still have 10 days of holidays left from last year...

And, btw, yes, when we hurt ourselves, or we fall, we are used to using bad words in Spain. I've heard that that also happens in some other cultures, but it seems that people in this country doesn't. Well, my apologies. It's a way of expressing your frustration in that moment, but that is it, a feeling. It is not good nor bad, it just is.

I just want to be left alone, not in the literal way of the word, but just let me be, accept me how I am. Is it that much to ask for?

21 de junio...

... solsticio de verano, el día con más horas del luz del año y... no diremos que sale el sol, pero al menos tenemos 20 grados y no llueve. Eso sí, las sandalias las saqué un día en mayo, y han vuelto a su caja de cartón, snif, snif. Voy a intentar (noooo, intentar no, que entonces se queda en intento), voy a explicar la frivolidad del comentario.

Y no me refiero a este estilo de sandalias...

En Mordor, quicir, en Groningen, el Sol, ese astro alrededor del cual orbitan la Tierra y otros cuantos sumatorios de masa, se deja ver unos 40 días al año... ¡y quizás me estoy pasando! La media de temperatura debe andar sobre los 12 grados (aquí peco de no poseer referencia científica ni wikipedia que lo corrobore, pero no debo ir muy desencaminada, haciendo media de los dos meses de temperaturas bajo cero y los 10 restantes con temperaturas por debajo de 20), y el estado de ánimo es... de cero grados, ni frío ni calor (daría para una disertación sobre la epigenética del calor humano, pero eso ya sería muy pedante para el blog). Cuando hice el máster en Girona, mi lugar de residencia era Madrid. Me partía la caja (amos, me descojonaba) al ver a mis compañeros habitantes de las Crudilands (A.K.A. Holanda, Alemania y Austria) muriéndose en los descansos por sentarse en una silla en el patio cara al sol (no confundir con el himno de cuya época no quiero acordarme) en pleno mes de enero, febrero, o incluso mayo, cuando los 35 grados a las 12 de la mañana nos hacían al resto de habitantes de la Península e islas tomarnos el café con hielo y a la sombra. 

¡Ayyyy, la vida te lo devuelve tooooodo!! Ahora soy yo la que anhelo, deseo, rezo y hasta le hago Reiki,y me falta hacerle la Sundance o el baile de los All Blacks (pincha jiar) a las nubes para que dejen que el Sol salga por una rendija! ¡Dos años y medio sin verano de 5 meses es demasiado! (ahora entiendo lo que les pasa aquí y por qué se amargan...) La semana pasada una crudita de cuyo nombre no quiero tampoco acordarme me dice: "oye, estás muy blanca..." Y yo... "¡anda, y tú muy gorrrdaaaa!" Pero por un extraño mecanismo neocortical (producto de la buena educación de mis padres y profesores y de años de arduo trabajo con pacientes y alumnos) esas palabras sólo rebotaron en mi cerebro y consiguieron sacarme una sonrisa y decirle: "Sí, la verdad es que trabajo mucho" (no hay mejor cosa en Crudiland under de Sea (A.K.A. Holanda) que hacerse la víctima...

This is the gamba-guiri colour...

Siguiendo con la disertación científica, diré que el Sol ha salido en el último mes y medio unos 5 días. Días en los que por circunstancias, me ha tocado estar dando clase de 9 a altas horas de la ifnin o currando enfrente de la pantalla (parte de mi hipótesis recae en el factor de que el blanco de la pantalla desactiva el melanocito, pero eso es para el post-doc, :-)). Lo que aún no me cuadra en mi teoría, conocimientos y empirismo sobre la radiación UV, es cómo la mayoría de los Crudimers tienen un bonito color gamba-a-la-plancha-moreno-Benidorm (léase sin pausas). Porque si en este país se curra de 9 a 5... y cuando yo iba a la playa, por la tarde ya no te ponías  morena apenas (o menos, y eso era con 35 grados, no con 20)... ¿cómo pueden ellos estar morenoooosss? ¿Serán como mi jefa, que viene a currar una media de dos días por semana? (Mmmm... 1, 2, 3, responda otra vez: como mi jefa) Se aceptan sugerencias... Claro, luego somos los españoles los de siesta, tranCUIlo, tranCUIlo (transcripción fonética de su pronunciación) y maniana-maniana. Una de mis estiudents va y me dice el otro día que le dicen sus amigos que como su supervaisor (yo) es española, que se lo tome con calma... Tócate los eggssss... Menos mal que la rubita me defendió y les dijo que no, que curraba mucho (o eso me contó, claro, no me va a decir lo contrario...¡ainsss!).

No hay mucho más que aclarar sobre la frivolidad del principio: quiero 4 estaciones, y no las de las pizzas, sino las de Vivaldi, ¡jooooooooooooo!